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Zeiten von Licht und Dunkelheit

Zeiten von Licht und Dunkelheit · Romane

Ein uralter Konflikt zwischen archetypischen Wesen des Lichts und der Dunkelheit gipfelt in einem Finale in unserer heutigen Zeit.

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Ich mag es, Welten zu erschaffen und Geschichten zu erzählen. Dabei versuche ich archetypische Bilder aufzugreifen und mit ihnen zu spielen. Das, was daraus entsteht, möchte ich gerne mit Anderen teilen.

Über den/die Autor:in

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Ich lebe im beschaulichen Nordhessen und arbeite als Naturpädagoge.

Von Licht und Dunkelheit

...die Erde aber war wüst und wirr, Finsternis lag über der Urflut und Gottes Geist schwebte über dem Wasser. Gott sprach: Es werde Licht. Und es wurde Licht. Gott sah, dass das Licht gut war und er schied das Licht von der Finsternis...

Prolog

Es wartete. Ewig war sein Wesen und das Konzept der Zeit ihm unbekannt. Dennoch fühlte es die bevorstehende Veränderung und war bereit seine Diener auszuschicken, jene, welche die Gesetze der Welt kannten und bereit waren sie nach seinem Willen zu beugen und zu dehnen.


1

In einem Sturm aus schwarzen Leibern und Federn stürzte Tjorm durch die Dunkelheit, ohne Sinn für oben und unten, rechts und links. Unzählige Schnäbel pickten und zerrten an ihm, versuchten seinen schmerzenden Körper zu verschlingen. Es gelang ihnen und im selben Augenblick stoben Sie auseinander, waren fort, so schnell, wie sie gekommen waren. Tjorms Geist schwebte frei und körperlos in einem diffusen, grauen Nebel. Wo sich die dichten Schwaden auflösten, begann sich die Finsternis dahinter zusammenzuziehen und ihn in Schemen manifestierter Dunkelheit einzuhüllen. Dann – Stimmen – Flüstern, Raunen um ihn her, als sich die Schatten enger um ihn legten. Sanft umwoben sie seine Gedanken, wo sie ihn berührten, stellte sich ein Gefühl von Körperlichkeit ein, als hätte ihm die Berührung selbst erst Substanz gegeben. Schicht um Schicht schienen sie ihn in einen neuen Körper zu kleiden, bis sie seine Augen erreichten und sich die Schatten schlagartig lichteten. Tjorm schlug die Augen auf, die Schemen dreier Frauen brannten auf seiner Netzhaut wieder.

„Bleib liegen, das Fieber ist noch nicht vorüber.“, die Stimme klang rau und tief.

Tjorms Schädel dröhnte, „Was...“

„Du hast das Bewusstsein verloren, ich fand dich eine halbe Meile jenseits deiner Hütte.“

Er versuchte nachzudenken, verschwommen kamen die Bilder zurück. Das letzte Unwetter hatte einige Teile seiner Forschungsausrüstung losgerissen, die daraufhin in den Schnee fielen und versanken. Um die kostbaren Instrumente vor der Feuchtigkeit zu retten, war er in den Sturm gerannt und hat im knietiefen Schnee gewühlt, bis seine Finger taub wurden. Erst als er alle Teile in die kleine Forschungsstation gebracht hatte, merkte er, dass er bis auf die Haut durchnässt und völlig durch gefroren war. Sein Mantel hing noch am Haken hinter der Tür.

Das Fieber war über Nacht gekommen, als er erwachte, glühte sein Körper und sein Versand war benebelt. Tjorm wusste, dass er schnellstens medizinische Hilfe brauchte. Er wickelte sich in seinen Mantel und trat in die Kälte. Es waren drei Meilen bis zu seinem Jeep, nur ein schmaler Pfad wies ihm die Richtung. Er kam nicht weit, bis ihn ein plötzlicher Schwindel taumeln ließ, er vom Weg ab kam und stürzte. Dann kam das Vergessen.

Nun lag er auf einem Lager aus Fellen und Decken, während die unbekannte Stimme zu ihm sprach. „Dein Körper ist schwach, dein Geist war auf Reisen.“

„Wer...“

„Später, erst musst du dies hier trinken.“ Eine Gestalt beugte sich über ihn und Tjorm konnte zum ersten Mal das Gesicht seiner Retterin sehen. Ihr Haar war weiß wie der Schnee und ihr wettergegerbtes Gesicht voller tiefer Furchen, die von Freude, Trauer und Entbehrung erzählten, nicht aber von ihrem Alter. Mit festem Griff stützte sie seinen Kopf, während sie einen dampfenden Tonbecher an seine Lippen führte. Es stank entsetzlich, doch es schmeckte angenehm süß und verbreitete umgehend eine wohlige Wärme in seinem gesamten Körper. Schon kurze Zeit später hörte sein Kopf auf zu schmerzen und seine Gedanken wurden klarer, doch bevor er sie nochmals fragen konnte, fiel er erneut in einen tiefen Schlaf.

Als er wieder erwachte, sah er sie auf einer schmalen Pritsche neben dem Bett sitzen und auf einer einfachen Holzspindel einen feinen Faden aus dunkler Wolle spinnen. Ihre Finger führten das Garn mit einer Leichtigkeit, die über die Kunstfertigkeit dieser Arbeit hinwegtäuschte. Ohne innezuhalten schaute sie ihn an.


Imtu schaute auf den großen Mann herab, der auf ihrem Bett lag. Er war kräftig gebaut und es hatte sie große Anstrengung gekostet, seinen bewusstlosen Körper hierher zu schaffen. Seine rotblonde Mähne würde ihm im Stehen bis über die Schultern fallen und sein Gedicht war zum größten Teil hinter langen Bartstoppeln versteckt. Seine blauen Augen, noch etwas trüb vom Fieber, schauten sie neugierig an. „Das Fieber ist fast verschwunden, wie fühlst du dich?“

„Ein Ächzen folgte, als er sich aufrichtete. „Besser, ich muss dir wohl danken.“

„Das musst du wohl, aber das hat Zeit. Erst mal musst du zu Kräften kommen, nachdem du drei Tage hier gelegen hast, hätte ich mein Bett doch gerne zurück. Also werde ich uns jetzt eine Suppe kochen und du wirst sie essen, ob du willst oder nicht.“

Tjorm verzog bei dieser Ankündigung das Gesicht. War das eine Drohung? Als er sie beim Kochen beobachtete, wurde ihm klar, dass man es wohl so auffassen konnte. Nachdem mehrere Körperteile von Lamm oder Ziege in einem gusseisernen Kessel verschwunden waren, tat Tjorm sich selbst einen Gefallen und schloss die Augen. Dennoch quittierte sein Magen die Gerüche, die wenig später die Hütte erfüllten mit lautstarkem Knurren.

Sie aßen schweigend und Tjorm mit wenig verhohlener Gier. Erst nachdem er die einfache Holzschale zum dritten Mal geleert hatte und sie beide fertig waren, richtete sie wieder ihre sturmgrauen Augen auf ihn, wartend auf seine Fragen.

Als Tjorm später in seine kleine Forschungsstation zurückkehrte, prüfte er zu erst seine Ausrüstung. Die meisten Teile hatten das Unwetter unbeschadet überstanden, aber heute Abend stand ihm der Sinn nicht mehr nach Arbeiten. Nachdem er sich erzählen lassen hatte, was geschehen war, hatte er seiner Retterin viele Fragen gestellt. Die meisten hatte sie beantwortet. Ihr Name war Imtu und sie war eine Volva, eine Seherin. Tjorm hatte genickt, auch er war hier draußen um zu sehen. Die Polarlichter, die Thema seiner Forschungsarbeit waren, sah man am besten jetzt, zu der Zeit, da die Sonne nicht mehr über den Horizont stieg und das Land in ständige Schatten gehüllt war. Er öffnete den Koffer, der zwischen Bett und Kochnische stand, und ließ seine Finger über den hölzernen Klangkörper darin streichen.

Imtu hockte ganz in der Nähe der Station und lauschte. Schon seit einigen Tagen hatte sie es sich zur Gewohnheit gemacht allabendlich hier zu erscheinen und auf die wehmütigen Klänge zu warten, die Tjorm seinem Cello entlocken würde. Erst das Ausbleiben dieser Klänge hatte sie kürzlich auf seine missliche Lage aufmerksam gemacht und sie veranlasst, nach ihm zu suchen. Jetzt lauschte sie wieder gedankenverloren, bis sich ihr Blick überrascht in die Ferne richtete.


Heute schien sein Spiel besonders melancholisch. Während sich sein Blick in der Ferne verlor, vollführten seine Hände traumwandlerisch die Bewegungen, die die Saiten zum Singen brachten. Dort draußen, wo die Finsternis fast vollkommen war und sich der Schnee nur in grauen Schattierungen vom tiefen Schwarz des Himmels abhob, herrschte einsame Ruhe. Die Ahnung einer Bewegung ließ in Innehalten. Er starrte in die Dunkelheit, er hatte sich nicht getäuscht. Dort, am Rande der Hügel bewegte sich ein kleiner Schemen. Tjorm schüttelte verwundert den Kopf. Was brachte Imtu nur dazu, zu dieser Zeit dort draußen herumzuwandern. Er begann wieder zu spielen, während er weiter versuchte die Gestalt am Horizont im Auge zu behalten.


2

Die Gestalt am Horizont kam näher. Vor dem tiefroten Himmel zeichnete sie sich nur als Silhouette ab. Gillians Herz begann schneller zu schlagen, als sich eine namenlose Angst ihrer bemächtigte. Wer auch immer sich dort näherte, weckte in ihr den Wunsch zu rennen, und dennoch war sie vor Furcht erstarrt. Eine unerwartete Berührung an der Schulter ließ sie zusammenzucken.

„Na, kleiner Mittagsschlaf?“

„Matthews, du hast mich zu Tode erschreckt.“ Gillian holte tief Luft, während sich ihr Kollege auf den freien Stuhl gegenüber fallen ließ.

„Tut mir leid, ich wollte nur vermeiden, dass du mit dem Gesicht in den Kartoffelbrei fällst, er scheint noch heiß zu sein.“ Andrew Matthews grinste ihr spöttisch entgegen und begann sein Sandwich auszuwickeln. „Eigentlich wollte ich mit dir über das Projekt sprechen, aber du siehst nicht aus, als ob du momentan den Kopf dafür hättest.“

Sie funkelte ihn böse an. „Lass das mal meine Sorge sein. Also worum geht’s?“

„Ich habe heute Nachmittag eine Besprechung mit dem Vorstand. So langsam würde ich denen schon gerne etwas Handfestes bieten.“

„Wenn die Erfolge sehen wollen, sollten sie uns vielleicht nicht dauernd die Forschungsmittel kürzen. Wenn du mich suchst, ich bin im Labor.“ Energisch schob Sie ihren Stuhl zurück und stand auf. Andrew schaute ihr mit einem Seufzen hinterher. Er schlang sein Mittagessen hinunter und stand auf, um ihr zu folgen. Sie hatte ein ordentliches Tempo vorgelegt, aber gut fünfhundert Meter Flur und sieben Feuerschutztüren gaben ihm die Hoffnung sie noch einzuholen. Als er durch die Verbindungsschleuse zwischen Sektion E12 und E11 trat, hatte sie nur noch wenige Schritte Vorsprung. Das Licht der Leuchtstoffröhren gab ihrem platinblonden Pferdeschwanz einen Glanz, der ihn Quecksilber erinnerte. Er musste wieder grinsen. Gillian Moore war vermutlich die einzige Maschine in diesem Laden, die ohne Fehler funktionierte.

Er erreichte sie gerade, als sie den Türcode zum Photonen-Labor eingab. Gillian trat ein und begann sofort mit der Arbeit. Während sich Andrew der Kaffeemaschine widmete, begann sie die Ergebnisse ihrer letzten Messreihe auszuwerten. Mit einer frischen Tasse Kaffee in der Hand stellte er sich zu ihr. „In Ordnung, lass uns das noch mal durchgehen.“

Drei Messreihen und vier Stunden konzentrierter Arbeit später hatte sich an den Ergebnissen immer noch nichts geändert. Andrew nahm die Brille ab und rieb sich die Augen. „Es hat keinen Zweck, diese Tests wurden schon hunderte Male durchgeführt, warum sollte sich bei uns etwas dabei ändern?“

„Innovation und Beharrlichkeit, Andrew. Jetzt geh zu deiner Besprechung.“

„Und du machst währenddessen wieder Überstunden?“ Er wandte sich zum Ausgang.

„Klar.“ Sie blickte ihm nicht hinterher. Das Licht der Leuchtstoffröhren würde seinem graumelierten Pferdeschwanz ein eigenartiges Glitzern verleihen, vielleicht sollte er sich besser die Haare schneiden.

Es war schon spät, als Gillian nach Hause kam. Aus der geplanten Überstunde waren drei geworden und die Fahrt vom Forschungskomplex am Rande der Mohave-Wüste bis zu ihrem Apartment in Victorville dauerte auch fast eine Stunde. Sie war so müde, dass sie ohne Abendessen zu Bett ging. Sie schlief sofort ein und mit dem Schlaf kamen die Träume. Sie stand in einer weiten Ebene, die bis zum Horizont flach und leer war. Über ihr erstreckte sich ein blutroter Himmel und in der Ferne zogen sich dichte schwarze Wolken zusammen. Dort, in der selben Richtung wie die Wolkenfront, konnte sie eine unscheinbare dunkle Silhouette ausmachen.


3

Die Linie 3 hielt und Thereza hetzte nach draußen. Eigentlich hatte sie am Karlsplatz aussteigen wollen, aber in ihr neues Buch vertieft hatte sie die Station verpasst und würde nun zurücklaufen müssen, wollte sie den Vortrag nicht verpassen. Sie rannte los, die klobigen Fellstiefel zwangen sie weit ausladende Schritte zu machen und schon nach wenigen Metern war sie außer Atem. Nur noch vier Minuten bis zum Beginn der Veranstaltung, sie biss die Zähne zusammen und zwang sich trotz der Seitenstiche das Tempo zu halten. Dort, kurz bevor sich die Straße zum Platz hin weitete, war der Eingang. Direkt vor der Glastür kam sie zum Stehen, der Blick auf ihr Spiegelbild zeigte ihr, dass ihr auch jeder andere ihr Missgeschick anmerken würde. Die dunklen Haare waren zerzaust, das Gesicht vor Anstrengung gerötet. Leise fluchte sie vor sich hin, während sie die Treppe hinaufstieg. Oben angekommen bestätigte sich ihre Befürchtung, sie war zu spät. Warum schaffte sie es jedes mal, sich in Peinlichkeiten zu bringen.

Als sie schließlich auf einem freien Platz in der letzten Reihe saß – man hatte extra für sie die Saalbeleuchtung wieder eingeschaltet – warf ihr der hagere Mann am Lichtschalter noch einen missbilligenden Blick zu, bevor er seinen Vortrag fortsetzte.

Es dauerte nicht lange und Jacques Chevalier, der aufstrebende Stern am prager NewAge-Himmel, hatte die Zuhörer in seinen Bann geschlagen, seine Ausführungen über die Aktivierung des menschlichen Lichtkörpers waren revolutionär.

Der Vortrag endete zwei spannende Stunden später und Thereza versuchte zu trödeln, sie wollte im Anschluss noch ein paar Worte mit Monsieur Chevalier wechseln. Leider war sie nicht die Einzige mit dieser Idee. Ein gutes Dutzend überwiegend weiblicher Zuhörer versuchten, diese Chance zu nutzen. Chevalier strich sich mit einer verlegenen Geste durch seine ergrauten Locken, dann setzte er ein gewinnendes Lächeln auf. „Meine Damen und Herren, meine Damen, wenn sie die Gelegenheit nutzen möchten, etwas tiefer in die Materie einzutauchen, kommen sie doch bitte zu meinem kleinen Workshop am Samstag. Hier, nehmen sie meine Karte.“ Zu Glück stand er hinter einem schweren Schreibpult, sonst wäre er glatt überrannt worden. Thereza musste sich mit einem Teilerfolg zufriedengeben, sie konnte noch eines der kleinen Kärtchen ergattern und nahm sich vor, die nächste Gelegenheit besser zu nutzen.

In ihrer Studentenwohnung im 3. Stock eines altmodischen Hauses am Rande der Innenstadt angekommen, legte Thereza die Türkette vor und schloss die Hektik des prager Nachtlebens aus. Sie setzte Teewasser auf, schaltete den CD-Spieler ein und entzündete ein Räucherstäbchen. Dann setzte sie sich auf den Teppich und dachte über den Abend nach. Natürlich hatte Jacques Chevalier faszinierende und großartige Dinge beschrieben, die jeder nach ein wenig Arbeit mit seinem Lichtkörper vermögen müsste. Doch tief in ihrem Inneren nagte ein Zweifel. Vermochte Jacques zu tun, was er behauptete, konnte er halten, was er versprach? Früher hieß es, der Weg zur Erleuchtung sei lang und hart, heute, wo Disziplin und Entbehrung kaum noch zeitgemäß schienen, fragte jeder nach einer Abkürzung auf diesem Weg. Jacques schien eine zu kennen, zumindest war dies das Thema seines ersten Buches und auch Thereza wollte ihm zu gerne glauben können. Bisher ließen die Erfolge auf sich warten. Sie nahm seinen Leitfaden zur Hand und begann die nächste Übung.

Nachdem die folgende Stunde maßgeblich von abnehmender Konzentration und zunehmender Frustration geprägt war, pfefferte sie das Buch in die Ecke. War sie zu dumm dazu, brauchte sie wirklich Jacques Hilfe? Thereza entzündete fünf Kerzen, stellte sie im Kreis und setzte sich wieder in die Mitte. Sie schloss die Augen und zog in Gedanken einen Kreis. Dann nahm sie das vergilbte Foto ihrer Großmutter und betrachtete es gedankenversunken. Von ihr hatte Thereza den dunklen Teint und die fast lockigen, widerspenstigen Haare. Ihre Großmutter, so flüsterten die Leute, die sie gekannt hatten, war eine Hexe gewesen, eine Frau, die heilen, aber auch verfluchen konnte und die in die Zukunft sah. Thereza wäre froh gewesen, wenn sie die Gegenwart klar sehen könnte.


4

Auch diese Nacht kam der Traum, das bekannte Muster immer noch furchteinflößend. Gillian musste regungslos mit ansehen, wie die Gestalt am Horizont näherkam, und mit ihr zogen die mächtigen Gewitterwolken heran. Obwohl sie sich nur langsam zu bewegen schienen, wurden sie rasch größer. Bald konnte Gillian erste Einzelheiten ausmachen. Zuckende Bewegungen, lange flatternde Haare, Arme schlugen ziellos in alle Richtungen – rechts, links, oben. Gillian schrie panisch auf, wie viele Arme hatte diese Kreatur?

Nachdem sie schweißgebadet erwacht war, fand Gillian in dieser Nacht keinen Schlaf mehr. Sie beschloss, aufzustehen und zur Arbeit zu fahren.

„Guten Morgen, Langschläfer.“

Andrew schaute sie verständnislos an. „Es ist fünf vor acht.“

„Eben, da ist ein Drittel des Tages schon um. Ich habe die Zeit genutzt und schon mal die Protokolle von gestern fertiggemacht. Wie war deine Besprechung?“

„Frag nicht. Ich habe die Karten auf den Tisch gelegt und ihnen gesagt, dass wir noch nichts erreicht haben, noch gar nichts...“

„Und sie haben das Projekt dichtgemacht.“ Gillian schaute verbittert.

„...und sie haben mit ernsten Minen genickt und gesagt, wir sollen weitermachen.“ Ein Lächeln, halb entschuldigend, halb triumphierend erschien in Andrews Gesicht.

„Sie haben was? Warum? Ich meine, wieso sollen wir mit einem Projekt weitermachen, das seit einem halben Jahr nicht mehr vorankommt?“

Andrew zuckte mit den Schultern. „Irgend so ein reicher Investor aus Übersee hat da seine Finger mit drin. Sieht aus wie Yul Brynner in jungen Jahren...“

„Wie wer?“

„Vergiss es, war vor deiner Zeit. Jedenfalls wird Projekt Prometheus fortgesetzt, solange das Geld fließt.“

„Ein reicher Spinner bezahlt uns fürs Versagen? Hätte mir ja klar sein müssen, der Projektname sagt doch schon alles.“

Empört verschränkte Andrew die Arme. „Hey, der Name war meine Idee.“


5

PowerOfLightChat: phoenix83 meldet sich an

phoenix83: guten abend zusammen

eve_witchoflight: hi

parcival_1947: guten abend

eve_witchoflight: @pb^skywalker – du glaubst doch nicht wirklich, dass lichtarbeit nur einer privilegierten

minderheit vorbehalten ist. das ist total veraltet

pb^skywalker: hi

parcival_1947: du musst zugeben, dass entsprechende erbanlagen das potential erheblich verstärken können

pb^skywalker: ich meinte nur, dass ich nicht glaube, dass einfach irgendwelche leute kräfte erhalten, denk

doch mal an die verantwortung

parcival_1947: ich glaube auch das mit dem thema heute etwas leichtfertig umgegangen wird

phoenix83: darf ich eure diskussion kurz stören und was fragen

eve_witchoflight: klar

parcival_1947: du störst nicht

phoenix83: hat einer von euch schon persönliche erfahrungen mit lichtarbeit gemacht

pb^skywalker: frag ruhig

pb^skywalker: hey, ich bin psioniker der 5. stufe

parcival_1947: ich habe zumindest dinge gesehen, die den begriff lichtarbeit für mich aus der utopie in den

bereich des möglichen verschieben

eve_witchoflight: wir alle machen täglich erfahrung mit lichtarbeit, du musst nur aufhören etwas erzwingen zu

wollen und dich öffnen

phoenix83: ja aber habt ihr schonmal selbst irgendwas gespürt oder gesehen oder so

eve_witchoflight: ich arbeite ständig mit energien und kann sie um mich fühlen, das kannst du aber auch

parcival_1947: ich glaube nicht das unsere schilderungen das konzept für dich glaubwürdiger machen, du

darfst nicht soviel zweifeln

phoenix83: kennt ihr jacques chevalier

pb^skywalker: nö

eve_witchoflight: nie gehört

parcival_1947: tut mir leid

phoenix83: ok, danke

phoenix83: hab heute nicht viel zeit, cu

PowerOfLightChat: phoenix83 meldet sich ab

Thereza fühlte sich nicht gerade motiviert. Sie schaltete den Computer aus und beschloss ins Bett zu gehen, für heute hatte sie genug.

6

Gideon Harper zog eine Augenbraue hoch. Der junge Mann, der vor ihm stand, trug ein dunkles Jackett, das von staubgrauen Schlieren überzogen war. Unwillkürlich fragte er sich, ob diese Patina schon auf ihm gelegen hat, bevor er durch die schmalen Gänge der vernachlässigten Bibliothek hierher geführt worden war. Trotz seiner Jugend machte der Mann einen antiquierten Eindruck. „Mr. Vance, es freut mich, dass sie meiner Einladung gefolgt sind, nehmen sie doch Platz.“

Nun war es an Adrian Vance die Augenbraue hochzuziehen, konnte man doch nicht gerade behaupten, dass ihn der alte Mann einfach eingeladen hatte. Viele Gespräche, das Einfordern einiger Gefallen und jede Menge Schreibarbeit waren nötig gewesen, um bis hierher zu kommen. Adrian ließ sich auf den Ledersessel sinken. „Danke, Sir.“

„Ihre Referenzen sind hervorragen und auch ihr Lebenslauf weiß zu beeindrucken. Wie kommt es, dass ein Mann mit ihren Fähigkeiten ausgerechnet für einen Haufen alter Männer arbeiten möchte?“

Adrian zögerte kurz. „Ohne mich mit Schmeicheleien über das Alter ihrer Mitglieder aufzuhalten, kann ich nur sagen, dass ihre Gesellschaft in meinen Kreisen einen Ruf genießt, der Seinesgleichen sucht. Ich denke, diese ehrwürdigen Hallen werden meine Fürsorge zu schätzen wissen. Ich möchte meine Fähigkeiten nur ungern in einer öffentlichen Bibliothek verschwenden.“

„Fürsorge, fürwahr. Hätte ich nicht ausführliche Erkundigungen über ihre Arbeit eingezogen, so müsste ich ihren Worten Hochmut unterstellen. Nun gut, ich will es kurz machen. Eine Woche zu Probe, beeindrucken sie mich, dann reden wir über alles Weitere.“

Und ihm wollte dieser Mann Hochmut unterstellen. Adrian erlaubte sich ein hintergründiges Lächeln.


Eine unvorstellbare Aufgabe. Fast zweihunderttausend Bücher warteten darauf von ihm sortiert, kategorisiert und digital archiviert zu werden. Der Gedanke daran müsste jeden zur Verzweiflung treiben, Endorphin schoss durch Adrians Körper.

Er dachte an die ehrenwerten Herren der Gesellschaft der Sucher – sie würden ihn lieben. Mit einem dünnen Grinsen klappte er seinen Laptop zu und holte zwölf Rollen Klebeband in verschiedenen Farben aus seiner Aktentasche – sie würden ihn hassen. Sechs Stunden lang ging Adrian mit ausladenden Schritten zwischen den alten, hölzernen Regalreihen hin und her, kletterte über filigrane Eisentreppen von Galerie zu Galerie und hinterließ eine Spur aus bunten Klebestreifen. Dann hörte er, wie jemand mit dumpfem Krachen die große Eingangstür ins Schloss fallen ließ. Adrian schaute über die Balustrade von der zweiten Ebene hinab. Gideon Harper kam mit einem weiteren Mann den Mittelgang entlang. Harpers Augen weiteten sich, sonst verzog er keine Mine. Er nickte Adrian zu und setzte seinen Weg ohne ein weiteres Wort an ihn fort – er hatte ihm eine Woche versprochen, diese Zeit sollte er auch bekommen.

Als Adrian schließlich mit seinem Tageswerk abschloss, fand er die beiden Männer in einer Nische vor dem großen Fenster sitzend, beide in das Schachbrett zwischen ihnen vertieft. Ein seltsamer Anblick, der blasse Alte im schwarzen Anzug spielte Weiß, während der kahl rasierte Fremde mit der dunklen Haut und dem schlichten weißen Hemd die schwarzen Figuren führte. Adrian verabschiedete sich kurz und ging nach Hause.

7

Die Tabletten hatten nicht gewirkt, ein traumloser Schlaf war ihr nicht vergönnt. Wieder die Ebene, wieder die Wolken und wieder die unmenschliche Gestalt. Als sie nahe genug gekommen war, dass Gillian die vielen Arme erkennen konnte, begann es zu regnen. Große rote Tropfen, dicker als Wasser, fielen auf sie herab. Die nackte Angst ließ Gillians Herz schneller schlagen, sie konnte das Pochen hören, spürte das Pulsieren in ihrem Kopf. Jetzt, da sie den Rhythmus ihrer eigenen Furcht fühlte, erkannte Sie mit Grauen, was geschah. Die Kreatur zuckte nicht, sie tanzte.

Nachdem sie erneut schweißgebadet erwacht war, hatte Gillian den Versuch zu schlafen aufgegeben und war zur Arbeit gefahren. Als Andrew schließlich ebenfalls auftauchte, hatte sie bereits die Geräte neu kalibriert und begann die Anlage zu starten.

„Hey Gil, du solltest noch warten. Die Techniker meinten irgendwas von Überspannung und dass sie die Dinger noch mal durch...“ Andrew erstarrte. Beim Umlegen des letzten Schalters hatte sich ein grellweißer Blitz aus der Kontrolltafel gelöst und Gillians Körper zwei Meter weiter gegen die Wand geschleudert. Regungslos sank sie zu Boden.

Ein gleißendes Licht, dann Dunkelheit. Gillian öffnete die Augen, über ihr tobte ein lautloser Sturm. Der Regen setzte ein und wieder fielen dicke rote Tropfen, nun, da sie auf dem Boden lag, trafen einige ihr Gesicht. Die Tropfen rochen nach Eisen und schmeckten salzig. Gillian versuchte sich aufzurichten, als ein drohender Schatten auf sie fiel, sich ein nackter Fuß auf ihren Brustkorb stellte und sie wieder zu Boden drückte. Die Kreatur hob den anderen Fuß und begann erneut zu tanzen, ihr Gewicht raubte Gillian den Atem. Die Frau mit den ungezählten Armen und der schwarzen Haut tanzte zu Klängen, die nur sie allein zu hören schien. Sie war unbekleidet, ihr einziges Schmuckstück eine Kette aus menschlichen Köpfen. Während die Flüssigkeit um sie herum immer höher stieg, und die Schwarzhäutige tanzte, wich alle Furcht aus Gillians Geist. Sie wusste, dass der Regen sie nicht ertränken konnte, denn sie atmete schon eine ganze Weile nicht mehr, ihr Herz hatte bereits aufgehört zu schlagen. Mit einer unmöglich grazilen Bewegung beugte sich die Frau herab und zog Gillian die grausige Kette über den Kopf. Mit einer seltsamen Faszination musste diese feststellen, dass sie einige der Gesichter kannte. Dann ein erneuter greller Blitz.

Der Defibrilator krachte ein weiteres Mal. Es blieb Andrew nichts anderes übrig, als zuzusehen, wie das Rettungspersonal des Institutes seine Arbeit machte. Die Einzelheiten der letzten Minuten waren für ihn verschwommen und wirr. Eine gefühlte Ewigkeit hatte es gedauert, bis er sich aus seiner Erstarrung lösen konnte, um auf den Notfall-Knopf zu drücken. Eine weitere Ewigkeit verging, die er mit unbeholfenen Lebensrettungsmaßnahmen verbrachte. Dann ging alles ganz plötzlich, zwei Männer vom medizinischen Personal stürzten in den Raum und schoben Andrew unsanft zur Seite. Von da an saß er, an die Wand des Raumes gelehnt, auf dem Fußboden und wartete. Nachdem der Defibrilator sich ein drittes Mal entladen hatte, wurde aus dem langen, monotonen Pfeifen ein unregelmäßiges Piepen. Die Männer in den weißen Overalls luden Gillians regungslosen Körper hastig auf ihre Trage, dann verschwanden sie mit ihr so schnell, wie sie gekommen waren. Andrew, der noch immer stumm in seiner Ecke saß, starrte zitternd auf die Stelle, an der sie eben noch gelegen hatte.

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